• 2007-01-30

    FoxNight

    又是一个Fox night,PB,24~~~~~~~~~~~~~~不过这周还好,编剧没有再抽风,尤其24,基本前40分钟都没有剧情,最后Jack被他老哥反抓~~~~~~~还不是很正常么……他要一直抓着他老哥还有得编么~~~~~~~~~~(他老爹是SFU里那个神经病George演的诶~~~~~~)~~~猜一下这次他怎么逃?要说最狂野的还是第一集里咬颈动脉那个,可是六季里最新鲜热辣的一个啊!!!!!TM一下回到茹毛饮血的时代了,可惜头剃了胡子刮了~~~~~~~~~要不然绝对perfect match……
    前两天看到一个MV剪辑了前几集的片段,Oh~~~~~~My Nina~~~~~看那时候Jack脸上多光溜~~~~~倒没注意Kiefer Southerland本人如何,按理说这么有钱的演艺名人肯定是要花大笔金银“对得起咱这张脸”的~~~~screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>

    PB~~~~~~~~PB~~~~~~~~~~~感觉Bellick入狱这件事情就是两个目的,1、一个鲜活的真人秀,就是为了展示这个句子:Every acting has its consequences. 2、第一季的recap,尤其提醒观众,the key to the whole escape thing is Scofields appearence. 不是谁拉拉医生的手要留个门都行di~~~~~~~~~~~~~~
    作为新闻头条,米帅竟然没有在医院被认出来~~~~~~~~~~~~~Fox News覆盖率不够高啊~~~~~~~~~~~医院大厅就没有嘛~~~~~~~~~~~~或者大厅里的护士MM真的忙得脚打后脑勺儿顾不上窥一窥头条里的逃犯了~~~~~~~~~按理说,有的时候,逃犯是一些人fantasize about的screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>

    展望~~~~展望~~~~~展望周四的CSI,老葛啊~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~你走了饿才发现离不开你啊!!!!!!!!!!!!其实之前有一季(不是五就是六)里有一集他就没出来,但是,那时候主角是这个team,现在呐,是那个Keppler!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Oh, please, someone murder him!!!!!!!!!真是越看他越烦!!!!!!!!!!完完全全不搭LV的调子!!成天那么多理论!!去年说WP第七季中会少出现的时候还想,没关系~~~好好演舞台剧~~~~~就几集嘛~~~~有team撑着乜~~~~~为什么没人说会有这个衰人出现?!?!?!?!?!?!?!苍天啊!!!!!!!!!!!!!!!!
    据可靠消息说714或715中会有老葛闪回,闪罢闪罢!!!!闪死我算了罢!!!!!!!!!!让老葛闪得更猛烈些吧!!!!!!!!!!!!!!!!

    对了,说到Fox,据说Fox是偏右的,可是他们的电视剧中倒是像帮民主党拉票呢~~~~~~~~~~黑总统女总统,想想当年David Palmer执政那是什么年月啊~~~~~~~~这觉悟!!现在又来第二任黑总统!!服了,Day7搞拉丁裔,Day8搞亚裔,差不多够预测美国一二百年的历史了……screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>

    又更新:在YDY看到这样一帖“严重抗议狐狸台在饰演小强的爸爸的演员的选择上的无知与无畏,看到小强如此费力地仰视自己的父亲就觉得好笑了:那个老头身高最起码190cm,而小强和他brother最多不超过175cm,除非他们的妈妈身高只有150左右,否则怎会生出这样的儿子?在遗传学上就说不通,更不论老头是鹰钩鼻,小强是圆鼻头了
    导演选择演员应该符合特定的范围,不能随便找个高老头应付的啊
    就说这么多”
    除却显隐基因,DNA序列等等CSI式的问题,单单将这个帖延伸下去的话~~~~~~~这简直就是一个Dexter是的收养神化啊!!!!!!!!!Gray直指Jack是虐待狂~~~~~~~OMG,这一季即将揭开Jack的血腥童年!!
    对了,还有上一集后众人关于Gray的儿子疑似Jack的儿子的问题~~~~~~~~~~~~~~OMG~~~~~~~~~~

    Quote of the day:
    After twelve years of therapy my psychiatrist said something that brought tears to my eyes. He said, No hablo ingles.(I dont speak English.)
                                    ——Ronnie Shakes
  • 2007-01-28

    MarryMe

    Burke asks Yang
    OMalley asks Torres
    然后我就处于吐血状态了
    编剧大啊,不能因为我啧啧了几下24你们就出这手罢~~~~~~~~~~~~~~Burke和Christina冷战之后说的第一句话就是“Marry me”?!你们真是太有创意了,连“Will you marry me”都不是……
    George和Callie才回复常态几天啊,就“Marry me”?!
    要是在这一季中再有Shepherd asks Grey我就杀到美国去
    等等,这还不是最离谱的,应该是Karev/Sloan asks God knows who, Montgomery?!
    崩啊溃screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>
    我都怕下面VM中LoVe会搞出类似东东,还好,只是get back together,RT还是有良心的
    CSI终于到了论坛上每帖必提的那个冲突,申明,我看不惯Keppler!你当自己演CM呢?!还think like one~~~~~~~~~~~一副被Hotch踢出队伍的德性~~~~~~~~~~~~~~~
    老葛,你快回来 我一人承受不来 你快回来 生命因你而精彩 你快回来 把我的思念带回来 别让我的心空如大海
    我这不替Sara说话呢么……

    昨天看了Blood Diamond,片子好,音乐好,下了原声碟。赶紧查下奥斯卡提没提音乐,发现竟然没有,倒是Babel有提,Babel的音乐都没给我留下什么印象……
    不过片在最后给我感觉怪怪的,还是美国大人拯救了第三世界,美国大人“倾听”了第三世界的声音……
    这无良的世界
  • 老大啊~~~~你确实是哪壶不开提哪壶啊……
    Apr. 14th. Masters Series Monte-Carlo MS Monte Carlo 
    May 7th. Internazionali BNL dItalia MS Rome 
    May 12th. Masters Series Hamburg MS Hamburg 
    May 27th. Roland Garros 
    今年Rogi的四项红土赛,汉堡是拿过的,然而拿了汉堡又是最不可能拿那个real deal的
    蒙特卡洛我是眼看着他输过的,现在还被一些人津津乐道(为数不多的几场失利就被人拿来嚼来嚼去)
    罗马我没看过他打,当年收敛了一堆红土高手就是在03年罗马站~~~~~~~~~
    今年豆子状态一般,可是红土高手千千万,不能说去年Rogi进了决赛今年豆子状态不好Rogi就称霸红土了~~~~~~~~
    况且,Rogi长足进步的技术是网前
    网前,网前……
    说道Rogi的红土雅就会笑他多年前的那个滑步,如果她看这篇东东,也一定会为那个笑弯了腰
    我也是不忍提到那个
    去年没看,但是,去年决赛第一盘6:1拿下豆子
    6:1啊
    豆子啊
    虽然第二盘1:6就丢掉了
    我好像后来下了那场比赛,哪天看看,我还就不信了
    Rogi比桑天王全面得多,我就不信他拿不下法网了screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>
    记录破了一个又一个,今天也说了,他是唯一一个在三项GS中拿下至少三个冠军的人,而且将来拿四个、五个好像也不是很难
    可是,这个时候更引人注目的好像变成了那个“三项”
    没有人奢望法网可以拿三个冠军(当然,人家库尔滕还不是拿过~~~~~~~~~~~~~~~~),现在,一个就好啊,就一个,苍天啊~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
    要求太高了吧,一共才24个人拿过,这么多年来多少player啊,才24个
    可又有几个人做到了Rogi现在所做到的一切
    更少嘛~~~~~~~~~~~屈指(zi)可数(sou)嘛~~~~~~~~
    或者是,其它赛事,Rogi已经没有了任何心理上的障碍,完全是形随意走人球合一,指哪打哪落花流水,赢不赢,不过就是破不破纪录,记录又不能当饭吃,倒是奖金可以当饭吃,可是咱们又没温饱问题,钱,人家又不缺,人家还拿钱帮助没钱的人
    其实,法网还不是一样,不差那几个积分,不差那几个美元欧元
    然而,Rogi站上那片红土就少了那份霸气,霸气需要资本,资本就是那些记录,你让不用说200名开外的人,就是20名开外的人站到GS场上霸一个去
    Rogi在红土上没有的连胜、交手、冠军次数纪录
    那么,就拼罢,别想那么多,当爆冷还不行么~~~~~~~~单算红土分我还就不是世界第一了不行么?!跟他们死磕,就像他们跟你死磕一样
    要说差距,其实没那么大
    可能真的是红土太难打,五盘的红土更难打,去年好不容易进回决赛天晓得什么时候才有下一次(知道决赛对豆子我就绝望了,好吧雅,我们都是偏心眼),豆子蝉联冠军难道就是piece of cake啦,TM真正让我们红土之王之名含金量极飚的说。要是温网,桑天王还不是输一回还又拿好几回(输Rogi那回是真的the end了……),你倒看他法网卷土重来没~~~~~~~~~~~~~~~~~你拿下第一盘的时候肯定比拿下任何一盘比赛都激动罢,离那个MI已经近到还差两盘了,而且第一盘是那么容易
    然而,距离又被拉成了七场五盘三胜的鏖战
    这就是Roland Garros Open,一个奶粉心中永远的痛
    不要泄气罢,越艰难才越有挑战的意义不是么,CZ教导我们:百折不回(鲜花ing掌声ing群情激动ing)!想想你给别人带来的另外三个GS的绝望要比自己法网的绝望大多了罢screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>(莫说GS,便是MS也够呛了嘛……)
    Go! Rogi!!
    跟丫死磕了!!!!!!!!!!!
    Good luck in Roland Garros

    Quote of the day:
    First secure an independent income, then practice virtue.
                                                 ——Greek Proverb
  • screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    Doubleday
    NEW YORK  LONDON  TORONTO  SYDNEY  AUCKLAND

    Darkly dreaming Dexter : a novel by Jeffry Lindsay.—1st ed.
     
    1. Serial murderers—Fiction. 2. Serial murders—Fiction.  3. Vigilantes—Fiction. I. Title.
    Copyright © 2004 by Jeff Lindsay
    All Rights Reserved

    CHAPTER 23

    I AM PRETTY SURE THAT DEBORAH TOOK YOUNG MR. Bad Hair Day back to the lounge, because when I looked up again, she was standing in front of me, alone. In spite of her blue uniform she did not look at all like a cop right now. She looked worried, like she couldnt decide whether to yell or to cry, like a mommy whose special little boy had let her down in a big way.
    “Well?” she demanded, and I had to agree that she had a point.
    “Not terribly,” I said. “You?”
    She kicked a chair. It fell over. “Goddamn it, Dexter, dont give me that clever shit! Tell me something. Tell me that wasnt you!” I didnt say anything. “Well then, tell me it is you! Just tell me SOMETHING! Anything at all!”
    I shook my head. “I—” There was really nothing to say, so I just shook my head again. “Im pretty sure it isnt me,” I said. “I mean, I dont think so.” Even to me that sounded like I had both feet firmly planted in the land of lame answers.
    “What does that mean, ‘pretty sure?” Deb demanded. “Does that mean youre not sure? That it might be you in that picture?”
    “Well,” I said, a truly brilliant riposte, considering. “Maybe. I dont know.”
    “And does ‘I dont know mean you dont know whether youre going to tell me, or does it mean that you really dont know if thats you in the picture?”
    “Im pretty sure it isnt me, Deborah,” I repeated. “But I really dont know for sure. It looks like me, doesnt it?”
    “Shit,” she said, and kicked the chair where it lay. It slammed into the table. “How can you not know, goddamn it?!”
    “It is a little tough to explain.”
    “Try!”
    I opened my mouth, but for once in my life nothing came out. As if everything else wasnt bad enough, I seemed to be all out of clever, too. “I just—Ive been having these . . . dreams, but—Deb, I really dont know,” I said, and I may have actually mumbled it.
    “Shit shit SHIT!” said Deborah. Kick kick kick.
    And it was very hard to disagree with her analysis of the situation.
    All my stupid, self-mutilating musings swam back at me with a bright and mocking edge. Of course it wasnt me—how could it be me? Wouldnt I know it if it was me? Apparently not, dear boy. Apparently you didnt actually know anything at all. Because our deep dark dim little brains tell us all kinds of things that swim in and out of reality, but pictures do not lie.
    Deb unleashed a new volley of savage attacks on the chair, and then straightened up. Her face was flushed very red and her eyes looked more like Harrys eyes than they ever had before. “All right,” she said. “Its like this,” and she blinked and paused for a moment as it occurred to both of us that she had just said a Harry thing.
    And for a second Harry was there in the room between me and Deborah, the two of us so very different, and yet still both Harrys kids, the two strange fists of his unique legacy. Some of the steel went out of Debs back and she looked human, a thing I hadnt seen for a while. She stared at me for a long moment, and then turned away. “Youre my brother, Dex,” she said. I was very sure that was not what she had originally intended to say.
    “No one will blame you,” I told her.
    “Goddamn you, youre my brother!” she snarled, and the ferocity of it took me completely by surprise. “I dont know what went on with you and Dad. The stuff you two never talked about. But I know what he would have done.”
    “Turned me in,” I said, and Deborah nodded. Something glittered in the corner of her eye. “Youre all the family I have, Dex.”
    “Not such a great bargain for you, is it?”
    She turned to me, and I could see tears in both eyes now. For a long moment she just looked at me. I watched the tear run from her left eye and roll down her cheek. She wiped it, straightened up, and took a deep breath, turning away to the window once again.
    “Thats right,” she said. “He wouldve turned you in. Which is what I am going to do.” She looked away from me, out the window, far out to the horizon.
    “I have to finish these interviews,” she said. “Im leaving you in charge of determining if this evidence is relevant. Take it to your computer at home and figure out whatever you have to figure out. And when I am done here, before I go back out on duty, I am coming to get it, to hear what you have to say.” She glanced at her watch. “Eight oclock. And if I have to take you in then, I will.” She looked back at me for a very long moment. “Goddamn it, Dexter,” she said softly, and she left the room.
    I moved over to the window and had a look for myself. Below me the circus of cops and reporters and gawking geeks was swirling, unchanged. Far away, beyond the parking lot, I could see the expressway, filled with cars and trucks blasting along at the Miami speed limit of ninety-five miles per hour. And beyond that in the dim distance was the high-rise skyline of Miami.
    And here in the foreground stood dim dazed Dexter, staring out the window at a city that did not speak and would not have told him anything even if it did.
    Goddamn it, Dexter.
    I dont know how long I stared out the window, but it eventually occurred to me that there were no answers out there. There might be some, though, on Captain Pimples computer. I turned to the desk. The machine had a CD-RW drive. In the top drawer I found a box of recordable CDs. I put one into the drive, copied the entire file of pictures, and took the CD out. I held it, glanced at it; it didnt have much to say, and I probably imagined the faint chuckling I thought I heard from the dark voice in the backseat. But just to be safe, I wiped the file from the hard drive.
    On my way out, the Broward cops on duty didnt stop me, or even speak, but it did seem to me that they looked at me with a very hard and suspicious indifference.
    I wondered if this was what it felt like to have a conscience. I supposed I would never really know—unlike poor Deborah, being torn apart by far too many loyalties that could not possibly live together in the same brain. I admired her solution, leaving me in charge of determining if the evidence was relevant. Very neat. It had a very Harry feel to it, like leaving a loaded gun on the table in front of a guilty friend and walking away, knowing that guilt would pull the trigger and save the city the cost of a trial. In Harrys world, a mans conscience couldnt live with that kind of shame.
    But as Harry had known very well, his world was long dead—and I did not have any conscience, shame, or guilt. All I had was a CD with a few pictures on it. And of course, those pictures made even less sense than a conscience.
    There had to be some explanation that did not involve Dexter driving a truck around Miami in his sleep. Of course, most of the drivers on the road seemed to manage it, but they were at least partially awake when they started out, werent they? And here I was, all bright-eyed and cheerfully alert and not at all the kind of guy who would ever prowl the city and kill unconsciously; no, I was the kind of guy who wanted to be awake for every moment of it. And to get right down to the bottom line, there was the night on the causeway. It was physically impossible that I could have thrown the head at my own car, wasnt it?
    Unless I had made myself believe that I could be in two places at once, which made a great deal of sense—considering that the only alternative I could come up with was believing that I only thought I had been sitting there in my car watching someone else throw the head, when in fact I had actually thrown the head at my own car and then—
    No. Ridiculous. I could not ask the last few shreds of my brain to believe in this kind of fairy tale. There would be some very simple, logical explanation, and I would find it, and even though I sounded like a man trying to convince himself that there was nothing under the bed, I said it out loud.
    “There is a simple, logical explanation,” I said to myself. And because you never know who else is listening, I added, “And there is nothing under the bed.”
    But once again, the only reply was a very meaningful silence from the Dark Passenger.
    In spite of the usual cheerful bloodlust of the other drivers, I found no answers on the drive home. Or to be perfectly truthful, I found no answers that made sense. There were plenty of stupid answers. But they all revolved around the same central premise, which was that all was not well inside the skull of our favorite monster, and I found this very hard to accept. Perhaps it was only that I did not feel any crazier than I had ever felt. I did not notice any missing gray tissue, I did not seem to be thinking any slower or more strangely, and so far Id had no conversations with invisible buddies that I was aware of.
    Except in my sleep, of course—and did that really count? Werent we all crazy in our sleep? What was sleep, after all, but the process by which we dumped our insanity into a dark subconscious pit and came out on the other side ready to eat cereal instead of the neighbors children?
    And aside from the dreams Id had, everything made sense: someone else had thrown the head at me on the causeway, left a Barbie in my apartment, and arranged the bodies in intriguing ways. Someone else, not me. Someone other than dear dark Dexter. And that someone else was finally captured, right here, in the pictures on this CD. And I would look at the pictures and prove once and for all that—
    That it looked very much like the killer might be me?
    Good, Dexter. Very good. I told you there was a logical explanation. Someone else who was actually me. Of course. That made wonderful sense, didnt it?
    I got home and peeked into my apartment carefully. There did not appear to be anyone waiting for me. There was no reason why there should have been, of course. But knowing that this archfiend who was terrorizing the metropolis knew where I lived was a little unsettling. He had proven he was the kind of monster who might do anything—he could even come in and leave more doll parts at any time. Especially if he was me.
    Which of course he was not. Certainly not. The pictures would show some small something to prove that the resemblance was only coincidental—and the fact that I was so strangely attuned to the murders was also coincidental, no doubt. Yes, this was clearly a series of perfectly logical monstrous coincidences. Perhaps I should call the Guinness Book people. I wondered what the world record was for not being sure whether you committed a string of murders?
    I put on a Philip Glass CD and sat in my chair. The music stirred the emptiness inside me and after a few minutes something like my usual calm and icy logic returned. I went to my computer and turned it on. I put the CD into the drive and looked at the pictures. I zoomed in and out and did everything I knew how to do in an attempt to clean up the images. I tried things I had only heard about and things that I made up on the spot, and nothing worked. At the end I was no further along than I had been when I started. It was just not possible to get enough resolution to make the face of the man in the picture come clear. Still I stared at the pictures. I moved them around to different angles. I printed them out and held them up to the light. I did everything a normal person would do, and while I was pleased with my imitation, I did not discover anything except that the man in the picture looked like me.
    I just could not get a clear impression of anything, even his clothing. He wore a shirt that could have been white, or tan, or yellow, or even light blue. The parking lot light that shone on him was one of the bright Argon anticrime lights and it cast a pinkish-orange glow; between that and the lack of resolution in the picture it was impossible to tell any more. His pants were long, loosely cut, light-colored. Altogether a standard outfit that anyone might have worn—including me. I had clothing just like it several times over, enough to outfit an entire platoon of Dexter lookalikes.
    I did manage to zoom in on the side of the truck enough to make out the letter “A” and, below it, a “B,” followed by an “R” and either a “C” or an “O.” But the truck was angled away from the camera and that was all I could see.
    None of the other pictures offered me any hints. I watched the sequence again: the man vanished, reappeared, and then the van was gone. No good angles, no fortuitous accidental glimpses of his license plate—and no reason to say with any authority that either it was or was not deftly dreaming Dexter.
    When I finally looked up from the computer night had come and it was dark outside. And I did what a normal person almost certainly would have done several hours ago: I quit. There was nothing else I could do except wait for Deborah. I would have to let my poor tormented sister haul me away to jail. After all, one way or another I was guilty. I really should be locked up. Perhaps I could even share a cell with McHale. He could teach me the rat dance.
    And with that thought I did a truly wonderful thing.
    I fell asleep.
  • screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    Doubleday
    NEW YORK  LONDON  TORONTO  SYDNEY  AUCKLAND

    Darkly dreaming Dexter : a novel by Jeffry Lindsay.—1st ed.
     
    1. Serial murderers—Fiction. 2. Serial murders—Fiction.  3. Vigilantes—Fiction. I. Title.
    Copyright © 2004 by Jeff Lindsay
    All Rights Reserved

    CHAPTER 22

    POLICE POLITICS, AS I HAD TRIED SO HARD TO impress on Deborah, was a slippery and many-tentacled thing. And when you brought together two law enforcement organizations that really didnt care for each other, mutual operations tended to go very slowly, very much by the book, and with a good deal of foot-dragging, excuse-making, and veiled insults and threats. All great fun to watch, of course, but it did draw out the proceedings just a trifle more than necessary. Consequently it was several hours after Stebans dreadful yodeling exhibition before the jurisdictional squabbling was straightened out and our team actually began to examine the happy little surprise our new friend Steban had discovered when he opened the closet door.
    During that time Deborah stood off to one side for the most part, working very hard at controlling her impatience but not terribly hard at hiding it. Captain Matthews arrived with Detective LaGuerta in tow. They shook hands with their Broward County counterparts, Captain Moon and Detective McClellan. There was a lot of barely polite sparring, which boiled down to this: Matthews was reasonably certain that the discovery of six arms and six legs in Broward was part of his departments investigation of three heads lacking the same pieces in Miami-Dade. He stated, in terms that were far too friendly and simple, that it seemed a bit farfetched to think that he would find three heads without bodies, and then three totally different bodies without heads would turn up here.
    Moon and McClellan, with equal logic, pointed out that people found heads in Miami all the time, but in Broward it was a little more unusual, and so maybe they took it a bit more seriously, and anyway there was no way to know for sure they were connected until some preliminary work had been done, which clearly ought to be done by them, since it was in their jurisdiction. Of course they would cheerfully pass on the results.
    And of course that was unacceptable to Matthews. He explained carefully that the Broward people didnt know what to look for and might miss something or destroy a piece of key evidence. Not, of course, through incompetence or stupidity; Matthews was quite sure the Broward people were perfectly competent, considering.
    This was naturally not taken in a cheerful spirit of cooperation by Moon, who observed with a little bit of feeling that this seemed to imply that his department was full of second-rate morons. By this point Captain Matthews was mad enough to reply much too politely, oh, no, not second-rate at all. Im sure it would have ended in a fistfight if the gentleman from the Florida Department of Law Enforcement had not arrived to referee.
    The FDLE is a sort of state-level FBI. They have jurisdiction anywhere in the state at any time, and unlike the feds they are respected by most of the local cops. The officer in question was a man of average height and build with a shaved head and a close-cropped beard. He didnt really seem out of the ordinary to me, but when he stepped between the two much larger police captains they instantly shut up and took a step back. In short order he had things settled down and organized and we got quickly back to being the neat and well-ordered scene of a multiple homicide.
    The man from FDLE had ruled that it was Miami-Dades investigation unless and until tissue samples proved the body parts here and the heads down there were unrelated. In practical and immediate terms, this meant that Captain Matthews got to have his picture taken first by the mob of reporters already clustering outside.
    Angel-no-relation arrived and went to work. I was not at all sure what to make of it, and I dont mean the jurisdictional squabbling. No, I was far more concerned with the event itself, which had left me with a great deal to think about—not merely the fact of the killings and the redistribution of the meat, which was piquant enough. But I had of course managed to sneak a peak into Stebans little closet of horrors earlier, before the troops arrived—can you blame me, really? I had only wanted to sample the carnage and try to understand why my dear unknown business associate had chosen to stack the leftovers there; truly, just a quick look-see.
    So immediately after Steban had skidded out the door squealing and grunting like a pig choking on a grapefruit, I had skipped eagerly back to the closet to see what had set him off.
    The parts were not wrapped carefully this time. Instead, they were laid out on the floor in four groups. And as I looked closer I realized a wonderful thing.
    One leg had been laid straight along the left-hand side of the closet. It was a pale, bloodless blue-white, and around the ankle there was even a small gold chain with a heart-shaped trinket. Very cute, really, unspoiled by awful bloodstains; truly elegant work. Two dark arms, equally well cut, had been bent at the elbow and placed alongside the leg, with the elbow pointing away. Right next to this the remaining limbs, all bent at the joint, had been arranged in two large circles.
    It took me a moment. I blinked, and suddenly it swam into focus and I had to frown very hard to keep myself from giggling out loud like the schoolgirl Deb had accused me of being.
    Because he had arranged the arms and legs in letters, and the letters spelled out a single small word: BOO.
    The three torsos were carefully arranged below the BOO in a quarter-circle, making a cute little Halloween smile.
    What a scamp.
    But even as I admired the playful spirit this prank exposed, I wondered why he had chosen to put the display here, in a closet, instead of out on the ice where it could gain the recognition of a wider audience. It was a very spacious closet, granted, but still close quarters, just enough room for the display. So why?
    And as I wondered, the outer door of the arena swung open with a clatter—the first of the arriving rescue team, no doubt. And the door crashing wide sent, a moment later, a draft of cool air over the ice and onto my back—
    The cold air went over my spine and was answered by a flow of warmth moving upward along the same pathway. It ran light-fingered up into the unlit bottom of my consciousness and something changed somewhere deep in the moonless night of my lizard brain and I felt the Dark Passenger agree violently with something that I did not even hear or understand except that it had to do somehow with the primal urgency of cool air and the walls closing in and an attacking sense of—
    Rightness. No question about it. Something here was just plain right and made my obscure hitchhiker pleased and excited and satisfied in a way I did not begin to understand. And floating in above all that was the strange notion that this was very familiar. None of it made any sense to me, but there it was. And before I could explore these strange revelations any further I was being urged by a squat young man in a blue uniform to step away and keep my hands in plain sight. No doubt he was the first of the arriving troops, and he was holding his weapon on me in a very convincing way. Since he had only one dark eyebrow running all the way across his face and no apparent forehead(终于知道以后怎么形容黑桃K了~~~~~~~~~~~~~~), I decided it would be a very good idea to go along with his wishes. He looked to be just the sort of dull-witted brute who might shoot an innocent person—or even me. I stepped away from the closet.
    Unfortunately, my retreat revealed the little diorama in the closet, and the young man was suddenly very busy finding someplace to put his breakfast. He made it to a large trash can about ten feet away before commencing his ugly blargging sounds. I stood quite still and waited for him to finish. Nasty habit, hurling half-digested food around like that. So unsanitary. And this was a guardian of public safety, too.
    More uniforms trotted in, and soon my simian friend had several buddies sharing the trash can with him. The noise was extremely unpleasant, to say nothing of the smell now wafting my way. But I waited politely for them to finish, since one of the fascinating things about a handgun is that it can be fired almost as well by someone who is throwing up. But one of the uniforms eventually straightened up, wiped his face on his sleeve, and began to question me. I was soon sorted out and pushed over to one side with instructions not to go anywhere or touch anything.
    Captain Matthews and Detective LaGuerta had arrived soon after, and when they finally took over the scene I relaxed a bit. But now that I could actually go somewhere and touch something, I simply sat and thought. And the things I thought about were surprisingly troublesome.
    Why had the display in the closet seemed familiar?
    Unless I was going to return to my idiocy of earlier in the day and persuade myself that I had done this, I was at a loss as to why it should seem so delightfully unsurprising. Of course I hadnt done it. I was already ashamed of the stupidity of that notion. Boo, indeed. It was not even worth taking the time to scoff at the idea. Ridiculous.
    So, um—why did it seem familiar?
    I sighed and experienced one more new feeling, befuddlement. I simply had no notion of what was going on, except that somehow I was a part of it. This did not seem a terribly helpful revelation, since it matched exactly all my other closely reasoned analytical conclusions so far. If I ruled out the absurd idea that I had done this without knowing it—and I did—then each subsequent explanation became even more unlikely. And so Dexters summary of the case reads as follows: he is involved somehow, but doesnt even know what that means. I could feel the little wheels in my once-proud brain leaping off their tracks and clattering to the floor. Clang-clang. Whee. Dexter derailed.
    Luckily, I was saved from complete collapse by the appearance of dear Deborah. “Come on,” she said brusquely, “were going upstairs.”
    “May I ask why?”
    “Were going to talk to the office staff,” she said. “See if they know anything.”
    “They must know something if they have an office,” I offered.
    She looked at me for a moment, then turned away. “Come on,” she said.
    It may have been the commanding tone in her voice, but I went. We walked to the far side of the arena from where I had been sitting and into the lobby. A Broward cop stood beside the elevator there, and just outside the long row of glass doors I could see several more of them standing at a barrier. Deb marched up to the cop at the elevator and said, “Im Morgan.” He nodded and pushed the up button. He looked at me with a lack of expression that said a great deal. “Im Morgan, too,” I told him. He just looked at me, then turned his head away to stare out the glass doors.
    There was a muted chime and the elevator arrived. Deborah stalked in and slammed her hand against the button hard enough to make the cop look up at her and the door slid shut.
    “Why so glum, sis?” I asked her. “Isnt this what you wanted to do?”
    “Its make-work, and everybody knows it,” she snarled.
    “But its detective-type make-work,” I pointed out.
    “That bitch LaGuerta stuck her oar in,” she hissed. “As soon as Im done spinning my wheels here, I have to go back out on hooker duty.”
    “Oh, dear. In your little sex suit?”
    “In my little sex suit,” she said, and before I could really formulate any magical words of consolation we arrived at the office level and the elevator doors slid open. Deb stalked out and I followed. We soon found the staff lounge, where the office workers had been herded to wait until the full majesty of the law had the time to get around to them. Another Broward cop stood at the door of the lounge, presumably to make certain that none of the staff made a break for the Canadian border. Deborah nodded to the cop at the door and went into the lounge. I trailed behind her without much enthusiasm and let my mind wander over my problem. A moment later I was startled out of my reverie when Deborah jerked her head at me and led a surly, greasy-faced young man with long and awful hair toward the door. I followed again.
    She was naturally separating him from the others for questioning, very good police procedure, but to be perfectly honest it did not light a fire in my heart. I knew without knowing why that none of these people had anything meaningful to contribute. Judging from this first specimen, it was probably safe to apply that generalization to his life as well as to this murder. This was just dull routine make-work that had been doled out to Deb because the captain thought she had done something good, but she was still a pest. So he had sent her away with a piece of real detective drudgery to keep her busy and out of sight. And I had been dragged with her because Deb wanted me along. Possibly she wanted to see if my fantastic ESP powers could help determine what these office sheep had eaten for breakfast. One look at this young gentlemans complexion and I was fairly sure he had eaten cold pizza, potato chips, and a liter of Pepsi. It had ruined his complexion and given him an air of vacuous hostility.
    Still, I followed along as Mr. Grumpy directed Deborah to a conference room at the back of the building. There was a long oak table with ten black high-backed chairs in the center of the room, and a desk in the corner with a computer and some audio-visual equipment. As Deb and her pimply young friend sat and began trading frowns, I wandered over to the desk. A small bookshelf sat under the window beside the desk. I looked out the window. Almost directly below me I could see the growing crowd of reporters and squad cars that now surrounded the door where we had gone in with Steban.=
    I looked at the bookshelf, thinking I would clear a small space and lean there, tastefully away from the conversation. There was a stack of manila folders and perched on top of it was a small gray object. It was squarish and looked to be plastic. A black wire ran from the thing over to the back of the computer. I picked it up to move it.
    “Hey!” the surly geek said. “Dont mess with the webcam!”
    I looked at Deb. She looked at me and I swear I saw her nostrils flair like a racehorse at the starting gate. “The what?” she said quietly.
    “I had it focused down on the entrance,” he said. “Now I gotta refocus it. Man, why do you have to mess with my stuff?”
    “He said webcam,” I said to Deborah.
    “A camera,” she said to me.
    “Yes.”
    She turned to young Prince Charming. “Is it on?”
    He gaped at her, still concentrating on maintaining his righteous frown. “What?”
    “The camera,” Deborah said. “Does it work?”
    He snorted, and then wiped his nose with a finger. “What do you think, I would get all worked up if it didnt? Two hundred bucks. It totally works.”
    I looked out the window where the camera had been pointing as he droned on in his surly grumble. “I got a Web site and everything. Kathouse.com. People can watch the team when they get here and when they leave.”
    Deborah drifted over and stood beside me, looking out the window. “It was pointed at the door,” I said.
    “Duh,” our happy pal said. “How else are people on my Web site gonna see the team?”
    Deborah turned and looked at him. After about five seconds he blushed and dropped his eyes to the table. “Was the camera turned on last night?” she said.
    He didnt look up, just mumbled, “Sure. I mean, I guess so.”
    Deborah turned to me. Her computer knowledge was confined to knowing enough to fill out standardized traffic reports. She knew I was a little more savvy.
    “How do you have it set up?” I asked the top of the young mans head. “Do the images automatically archive?”
    This time he looked up. I had used archive as a verb, so I must be okay. “Yeah,” he said. “It refreshes every fifteen seconds and just dumps to the hard drive. I usually erase in the morning.”
    Deborah actually clutched my arm hard enough to break the skin. “Did you erase this morning?” she asked him.
    He glanced away again. “No,” he said. “You guys came stomping in and yelling and stuff. I didnt even get to check my e-mail.”
    Deborah looked at me. “Bingo,” I said.
    “Come here,” she said to our unhappy camper.
    “Huh?” he said.
    “Come here,” she repeated, and he stood up slowly, mouth hanging open, and rubbed his knuckles.
    “What,” he said.
    “Could you please come over here, sir?” Deborah ordered with truly veteran-cop technique, and he stuttered into motion and came over. “Can we see the pictures from last night, please?”
    He gaped at the computer, then at her. “Why?” he said. Ah, the mysteries of human intelligence.
    “Because,” Deborah said, very slowly and carefully. “I think you might have taken a picture of the killer.”
    He stared at her and blinked, then blushed. “No way,” he said.
    “Way,” I told him.
    He stared at me, and then at Deb, his jaw hanging open. “Awesome,” he breathed. “No shit? I mean— No, really? I mean—” He blushed even harder.
    “Can we look at the pictures?” Deb said. He stood still for a second, then plunged into the chair at the desk and touched the mouse. Immediately the screen came to life, and he began typing and mouse-clicking furiously. “What time should I start?”
    “What time did everybody leave?” Deborah asked him.
    He shrugged. “We were empty last night. Everybody gone by, what—eight oclock?”
    “Start at midnight,” I said, and he nodded.
    “Kay,” he said. He worked quietly for a moment, then, “Come on,” he mumbled. “Its only like a six hundred megaherz,” he said. “They wont update. They keep saying its fine, but sooooo freaking slow, and it wont— Okay,” he said, breaking off suddenly.
    A dark image appeared on the monitor: the empty parking lot below us. “Midnight,” he said, and stared at the screen. After fifteen seconds, the picture changed to the same picture.
    “Do we have to watch five hours of this?” Deborah asked.
    “Scroll through,” I said. “Look for headlights or something moving.”
    “Riiiiiight,” he said. He did some rapid point-and-click, and the pictures began to flip past at one per second. They didnt change much at first; the same dark parking lot, one bright light out at the edge of the picture. After about fifty frames had clicked past, an image jumped into view. “A truck!” Deborah said.
    Our pet nerd shook his head. “Security,” he said, and in the next frame the security car was visible.
    He kept scrolling, and the pictures rolled by, eternal and unchanging. Every thirty or forty frames we would see the security truck pass, and then nothing. After several minutes of this, the pattern stopped, and there was a long stretch of nothing. “Busted,” my greasy new friend said.
    Deborah gave him a hard look. “The camera is broken?”
    He looked up at her, blushed again, and looked away. “The security dudes,” he explained. “They totally suck. Every night at, like, three? They park over at the other side and go to sleep.” He nodded at the unchanging pictures scrolling past. “See? Hello! Mr. Security Dude? Hard at work?” He made a wet sound deep in his nose that I had to assume was meant to be laughter. “Not very!” He repeated the snorting sound and started the pictures scrolling again.
    And then suddenly— “Wait!” I called out.
    On-screen, a van popped into view at the door below us. There was another pop as the image changed, and a man stood beside the truck. “Can you make it go closer?” Deborah asked.
    “Zoom in,” I said before he could do more than frown a little. He moved the cursor, highlighted the dark figure on the screen, and clicked the mouse. The picture jumped to a closer look.
    “Youre not gonna get much more resolution,” he said. “The pixels—”
    “Shut up,” said Deborah. She was staring at the screen hard enough to melt it, and as I stared too I could see why.
    It was dark, and the man was still too far away to be certain, but from the few details I could make out, there was something oddly familiar about him; the way he stood frozen in the image on the computer, his weight balanced on both feet, and the overall impression of the profile. Somehow, as vague as it was, it added up to something. And as a very loud wave of sibilant chuckling erupted from deep in the backseat of my brain, it fell on me with the impact of a concert grand piano that, actually, he looked an awful lot like—
    “Dexter . . . ?” Deborah said, in a sort of hushed and strangled croak.
    Yes indeed.
    Just like Dexter.
  • 2007-01-27

    类屠杀II - [基本过去时]

    本以为小威会打得很险,我又多虑了~~~~~~~~~~~`
    screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    大嗓门完全进入了一种眩晕状态
    screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    虽然没有蛋,不过大嗓门前五个发球局才拿下一个而已,惨不忍睹啊,不过她的技术统计倒真没有屁屁那天那么惨~~~~~~~~~~~~~~~~
    screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    一小时零三分钟,女单决赛的时间
    可能是跟当年Graf两个蛋喂给对手最接近的比赛了吧~~~~~~~~~~~~~~

    Quote of the day:
    People that are really very weird can get into sensitive positions and have a tremendous impact on history.
                                                                    ——Dan Quayle
  • screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    Doubleday
    NEW YORK  LONDON  TORONTO  SYDNEY  AUCKLAND

    Darkly dreaming Dexter : a novel by Jeffry Lindsay.—1st ed.
     
    1. Serial murderers—Fiction. 2. Serial murders—Fiction.  3. Vigilantes—Fiction. I. Title.
    Copyright © 2004 by Jeff Lindsay
    All Rights Reserved

    CHAPTER 21

    “YOU DO UNDERSTAND ITS A LONG SHOT?” I SAID. “Probably we wont find anything at all.”
    “I know that,” Deb said.
    “And we dont actually have any jurisdiction here. Were in Broward. And the Broward guys dont like us, so—”
    “For Christs sake, Dexter,” she snapped. “Youre chattering like a schoolgirl.”
    Perhaps that was true, although it was very unkind of her to say so. And Deborah, on the other hand, appeared to be a bundle of steely, tightly wrapped nerves. As we turned off the Sawgrass Expressway and drove into the parking lot of the Office Depot Center she bit down harder. I could almost hear her jaw creak. “Dirty Harriet,” I said to myself, but apparently Deb was eavesdropping.
    “Fuck off,” she said.
    I looked from Deborahs granite profile to the arena. For one brief moment, with the early-morning sunlight hitting it just right, it looked like the building was surrounded by a fleet of flying saucers. Of course it was only the outdoor lighting fixtures that sprouted around the arena like oversized steel toadstools. Someone must have told the architect they were distinctive. “Youthful and vigorous,” too, most likely. And Im sure they were, in the right light. I did hope they would find the right light sometime soon.
    We drove one time around the arena, looking for signs of life. On the second circuit, a battered Toyota pulled up beside one of the doors. The passenger door was held closed with a loop of rope that ran out the window and around the doorpost. Opening the drivers door as she parked, Deborah was already stepping out of the car while it was still rolling.
    “Excuse me, sir?” she said to the man getting out of the Toyota. He was fifty, a squat guy in ratty green pants and a blue nylon jacket. He glanced at Deb in her uniform and was instantly nervous.
    “Wha?” he said. “I dint do nothin.”
    “Do you work here, sir?”
    “Shoor. Course, why you think Im here, eight oclock in the morning?”
    “Whats your name, please sir?”
    He fumbled for his wallet. “Steban Rodriguez. I got a ID.”
    Deborah waved that off. “Thats not necessary,” she said. “What are you doing here at this hour, sir?”
    He shrugged and pushed his wallet back into the pocket. “I sposed to be here earlier most days, but the team is on the road—Vancouver, Ottawa, and L.A. So I get here a little later.”
    “Is anyone else here right now, Steban?”
    “Naw, jus me. They all sleep late.”
    “What about at night? Is there a guard?”
    He waved an arm around. “The security goes around the parking lot at night, but not too much. I the first one here mos days.”
    “The first one to go inside, you mean?”
    “Yeah, thas right, what I say?”
    I climbed out of the car and leaned across the roof. “Are you the guy who drives the Zamboni for the morning skate?” I asked him. Deb glanced at me, annoyed. Steban peered at me, taking in my natty Hawaiian shirt and gabardine slacks. “Wha kinda cop you are, ha?”
    “Im a nerd cop,” I said. “I just work in the lab.”
    “Ooohhh, shoor,” he said, nodding his head as if that made sense.
    “Do you run the Zamboni, Steban?” I repeated.
    “Yeah, you know. They don lemme drive her in the games, you know. Thas for the guys with suits. They like to put a kid, you know. Some celebrity maybe. Ride around and wave, that shit. But I get to do it for the morning skate, you know. When the team is in town. I run the Zamboni just the morning, real early. But they on the road now so I come later.”
    “Wed like to take a look inside the arena,” Deb said, clearly impatient with me for speaking out of turn. Steban turned back to her, a crafty gleam lighting up half of one eye.
    “Shoor,” he said. “You got a warrant?”
    Deborah blushed. It made a wonderful contrast to the blue of her uniform, but it was possibly not the most effective choice for reinforcing her authority. And because I knew her well, I knew she would realize she had blushed and get mad. Since we did not have a warrant and did not, in fact, have any business here whatsoever that could remotely be considered officially sanctioned, I did not think that getting mad was our best tactical maneuver.
    “Steban,” I said before Deb could say anything regrettable.
    “Hah?”
    “How long have you worked here?”
    He shrugged. “Since the place open. I work at the old arena two year before that.”
    “So you were working here last week when they found the dead body on the ice?”
    Steban looked away. Under his tan, his face turned green. He swallowed hard. “I never want to see something like that again, man,” he said. “Never.”
    I nodded with genuine synthetic sympathy. “I really dont blame you,” I said. “And thats why were here, Steban.”
    He frowned. “Wha you mean?”
    I glanced at Deb to make sure she wasnt drawing a weapon or anything. She glared at me with tight-lipped disapproval and tapped her foot, but she didnt say anything.
    “Steban,” I said, moving a little closer to the man and making my voice as confidential and manly as I could, “we think theres a chance that when you open those doors this morning, you might find the same kind of thing waiting for you.”
    “Shit!” he exploded. “I don want nothin to do with that.”
    “Of course you dont.”
    “Me cago en diez with that shit,” he said.
    “Exactly,” I agreed. “So why not let us take a peek first? Just to be sure.”
    He gaped at me for a moment, then at Deborah, who was still scowling—a very striking look for her, nicely set off by her uniform.
    “I could get in trouble,” he said. “Lose my job.”
    I smiled with authentic-looking sympathy. “Or you could go inside and find a stack of chopped-up arms and legs all by yourself. A lot more of them this time.”
    “Shit,” he said again. “I get in trouble, lose my job, huh? Why I should do that, huh?”
    “How about civic duty?”
    “Come on, man,” he said. “Dont fuck with me. What do you care about if I lose my job?”
    He did not actually hold out his hand, which I thought was very genteel, but it was clear that he hoped for a small present to insulate him against the possible loss of his job. Very reasonable, considering that this was Miami. But all I had was $5, and I really needed to get a cruller and a cup of coffee. So I just nodded with manly understanding.
    “Youre right,” I said. “We hoped you wouldnt have to see all the body parts—did I say there were quite a few this time? But I certainly dont want you to lose your job. Sorry to bother you, Steban. Have a nice day!” I smiled at Deborah. “Lets go, Officer. We should get back to the other scene and search for the fingers.”
    Deborah was still scowling, but at least she had the native wit to play along. She opened her car door as I cheerfully waved to Steban and climbed in.
    “Wait!” Steban called. I glanced at him with an expression of polite interest. “I swear to God, I don wanna find that shit ever again,” he said. He looked at me for a moment, perhaps hoping I would loosen up and hand him a fistful of Krugerands, but as I said, that cruller was weighing heavily on my mind and I did not relent. Steban licked his lips, then turned away quickly and jammed a key into the lock of the large double door. “Go head. I wait out here.”
    “If youre sure—” I said.
    “Come on, man, what you want from me? Go head!”
    I stood up and smiled at Deborah. “Hes sure,” I said. She just shook her head at me, a strange combination of little-sister exasperation and cop sour humor. She walked around the car and led the way in through the door and I followed.
    Inside, the arena was cool and dark, which shouldnt have surprised me. It was, after all, a hockey rink early in the morning. No doubt Steban knew where the light switch was, but he had not offered to tell us. Deb unsnapped the large flashlight from her belt and swung the beam around the ice. I held my breath as the light picked out one goalies net, then the other. She swept back around the perimeter one time, slowly, pausing once or twice, then back to me.
    “Nothing,” she said. “Jack shit.”
    “You sound disappointed.”
    She snorted at me and headed back out. I stayed in the middle of the rink, feeling the cool radiate up off the ice, and thinking my happy thoughts. Or, more precisely, not quite my happy thoughts.
    Because as Deb turned to go out I heard a small voice from somewhere over my shoulder; a cool and dry chuckle, a familiar feather touch just under the threshold of hearing. And as dear Deborah departed, I stood motionless there on the ice, closed my eyes and listened to what my ancient friend had to say. It was not much—just a sub-whisper, a hint of unvocal, but I listened. I heard him chuckle and mutter soft and terrible things in one ear, while the other ear let me know that Deborah had told Steban to come in and turn on the lights. Which moments later he did, as the small off-voice whisper rose in a sudden crescendo of rattling jolly humor and good-natured horror.
    What is it? I asked politely. My only answer was a surge of hungry amusement. I had no idea what it meant. But I was not greatly surprised when the screaming started.
    Steban was really terrible at screaming. It was a hoarse, strangled grunting that sounded more like he was being violently sick than anything else. The man brought no sense of music to the job.
    I opened my eyes. It was impossible to concentrate under these circumstances, and anyway there was nothing more to hear. The whispering had stopped when the screaming began. After all, the screams said it all, didnt they? And so I opened my eyes just in time to see Steban catapult out of the little closet at the far end of the arena and vault onto the rink. He went clattering across the ice, slipping and sliding and moaning hoarsely in Spanish and finally hurling headlong into the boards. He scrabbled up and skittered toward the door, grunting with horror. A small splotch of blood smeared the ice where he had fallen.
    Deborah came quickly through the door, her gun drawn, and Steban clawed past her, stumbling out into the light of day. “What is it?” Deborah said, holding her weapon ready.
    I tilted my head, hearing one last echo of the final dry chuckle, and now, with the grunting horror still ringing in my ears, I understood.
    “I believe Steban has found something,” I said.
  • 2007-01-25

    类屠杀 - [基本过去时]

    出现了,传说中的蛋又出现了!!
    多虑了,我真的多虑了!!
    连续五个发球局屁屁一个都没有拿下,噢哈哈哈哈哈哈哈哈~~~~~~~~~~
    screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    整场比赛Rogi的一发都低得要命,尤其是第三盘,38%?!?!?!?!不过得分率~~~~~~~~~~~~屁屁果然是已经被打懵了,感觉后面完全已经不在状态了
    screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    传奇的第二盘,二、三两盘Rogi上网成功率都是100%,屁屁却上的有点盲目了~~~~~~~~Rogi库扬那场输得还是有价值啊screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>
    screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    真是没见过这么惨的技术统计了(当年Rogi剔耗子秃的那些饿都没见过,尤其是美网那次,第三盘到5:0饿就得上学去了,回来也忘了看),惨的饿都无话可说了……
    希望决赛对Haas罢~~~~~~~~~怎么说也是个德国人screen.width/2)this.style.width=screen.width/2;>

    不过也不是都那么好~~~~~~~~~胖妞还是被嗓儿给淘汰了~~~~~~~sigh......小威对大嗓门,这个,但愿小威没有问题吧~~~~~~~~~~~~女双那边郑洁晏紫也输了,输给当年和孙胜男拿法网青年女双冠军的台湾小丫头~~~~~~~~~无语了……

    今天做了传说中1230RMB的MRI,带了耳机还是吵得头疼,做完了没毛病也得给做出毛病来。不让戴眼镜,机器上写了两个单词,我眼前唯一可以“看”的东西,还看不清楚,还不能动……再高一点倒是还有个可看的——PHILIPS......太大了,太清楚了,做了二十分钟,用了各种方法,还是没看清楚那两个词~~~~~~~~~~

    Quote of the day:
    If God had really intended men to fly, hed make it easier to get to the airport.
                                                                           ——George Winters
  • 2007-01-24

    TrustMeINot

    就在你以为编剧已经out of their minds的时候,人家就告诉你,Trust me, Im not
    核弹爆了?!no,no,no,no~~~~这不是最疯狂的,疯狂从小强他爹被卷进来开始,这还不是最疯狂的,原来上一季的幕后黑手是他哥!!!!!!!!!OMG~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~然后呢,小强开始对他哥刑讯逼供,OMG~~~~~~~~~~~
    恍惚间仿佛回到了Clamp时代~~~~~~~~~~~~再这么twisty下去就该出现“宿命”“fate”这种词了,娘~~~~~~~~~~~~~
    看到论坛上有人说像Alias了,别说还真有点儿~~~~~~~难不成JJ老头灵魂附体了?!OMG~~~~~~~~~~~说不定最终大Boss是小强他妈……
    包夫人,你在哪里?在哪里?在哪里……

    Quote of the day:
    The United States is a nation of laws: badly written and randomly enforced.
                                                                       ——Frank Zappa
  • screen.width/2)this.width=screen.width/2; >
    Doubleday
    NEW YORK  LONDON  TORONTO  SYDNEY  AUCKLAND

    Darkly dreaming Dexter : a novel by Jeffry Lindsay.—1st ed.
     
    1. Serial murderers—Fiction. 2. Serial murders—Fiction.  3. Vigilantes—Fiction. I. Title.
    Copyright © 2004 by Jeff Lindsay
    All Rights Reserved

    CHAPTER 20

    I STOOD AS CLOSE AS I COULD GET TO THE TABLEAU without actually touching it, just looking. The little altar had not been dusted for prints yet; nothing had been done to it at all, although I assumed pictures had been taken. And oh how I wanted a copy of one of those pictures to take home. Poster sized, and in full, bloodless color. If I had done this, I was a much better artist than I had ever suspected. Even from this close the heads seemed to float in space, suspended above the mortal earth in a timeless, bloodless parody of paradise, literally cut off from their bodies—
    Their bodies: I glanced around. There was no sign of them, no telltale stack of carefully wrapped packages. There was only the pyramid of heads.
    I stared some more. After a few moments Vince Masuoka swam slowly over, his mouth open, his face pale. “Dexter,” he said, and shook his head.
    “Hello, Vince,” I said. He shook his head again. “Where are the bodies?”
    He just stared at the heads for a long moment. Then he looked at me with a face full of lost innocence. “Somewhere else,” he said.
    There was a clatter on the stairs and the spell was broken. I moved away from the tableau as LaGuerta came in with a few carefully selected reporters—Nick Something and Rick Sangre from local TV, and Eric the Viking, a strange and respected columnist from the newspaper. For a moment the room was very busy. Nick and Eric took one look and ran back down the stairs with their hands covering their mouths. Rick Sangre frowned deeply, looked at the lights, and then turned to LaGuerta.
    “Is there a power outlet? I gotta get my camera guy,” he said.
    LaGuerta shook her head. “Wait for those other guys,” she said.
    “I need pictures,” Rick Sangre insisted.
    Sergeant Doakes appeared behind Sangre. The reporter looked around and saw him. “No pictures,” Doakes said. Sangre opened his mouth, looked at Doakes for a moment, and then closed his mouth again. Once again the sterling qualities of the good sergeant had saved the day. He went back and stood protectively by the displayed body parts, as if it was a science-fair project and he was its guardian.
    There was a strained coughing sound at the door, and Nick Something and Eric the Viking returned, shuffling slowly up the stairs and back onto the floor like old men. Eric wouldnt look at the far end of the room. Nick tried not to look, but his head kept drifting around toward the awful sight, and then he would snap it back to face LaGuerta again.
    LaGuerta began to speak. I moved close enough to hear. “I asked you three to come see this thing before we allow any official press coverage,” she said.
    “But we can cover it unofficially?” Rick Sangre interrupted.
    LaGuerta ignored him. “We dont want any wild speculation in the press about what has happened here,” she said. “As you can see, this is a vicious and bizarre crime—” she paused for a moment and then said very carefully, “Unlike Anything We Have Ever Seen Before.” You could actually hear her capitalize the letters.
    Nick Something said, “Huh,” and looked thoughtful. Eric the Viking got it immediately. “Whoa, wait a minute,” he said. “Youre saying this is a brand-new killer? A whole different set of murders?”
    LaGuerta looked at him with great significance. “Of course its too soon to say anything for sure,” she said, sounding sure, “but lets look at this thing logically, okay? First,” she held up a finger, “we got a guy who confessed the other stuff. Hes in jail, and we didnt let him out to do this. Second, this doesnt look like anything I ever saw, does it? Cause theres three and theyre stacked up all pretty, okay?” Bless her heart, she had noticed.
    “Why cant I get my camera guy?” Rick Sangre asked.
    “Wasnt there a mirror found at one of the other murders?” Eric the Viking said weakly, trying very hard not to look.
    “Have you identified the, uh—” Nick Something said. His head started to turn toward the display and he caught himself, snapped back around to LaGuerta. “Are the victims prostitutes, Detective?”
    “Listen,” LaGuerta said. She sounded a little annoyed, and a small trace of Cuban accent showed in her voice for just a second. “Let me esplain something. I dont care if theyre prostitutes. I dont care if they got a mirror. I dont care about any of that.” She took a breath and went on, much calmer. “We got the other killer locked up in the jail. Weve got a confession. This is a whole new thing, okay? Thats the important thing. You can see it—this is different.”
    “Then why are you assigned to it?” asked Eric the Viking, very reasonably, I thought.
    LaGuerta showed shark teeth. “I solved the other one,” she said.
    “But youre sure this is a brand-new killer, Detective?” Rick Sangre asked.
    “Theres no question. I cant tell you any details, but I got lab work to back me up.” I was sure she meant me. I felt a small thrill of pride.
    “But this is kind of close, isnt it? Same area, same general technique—” Eric the Viking started. LaGuerta cut him off.
    “Totally different,” she said. “Totally different.”
    “So youre completely satisfied that McHale committed all those other murders and this one is different,” Nick Something said.
    “One hundred percent,” LaGuerta said. “Besides, I never said McHale did the others.”
    For a second, the reporters all forgot the horror of not having pictures. “What?” Nick Something finally said.
    LaGuerta blushed, but insisted, “I never said McHale did it. McHale said he did it, okay? So what am I supposed to do? Tell him go away, I dont believe you?”
    Eric the Viking and Nick Something exchanged a meaningful glance. I would have, too, if only there had been someone for me to look at. So instead I peeked at the central head on the altar. It didnt actually wink at me, but Im sure it was just as amazed as I was.
    “Thats nuts,” Eric muttered, but he was overrun by Rick Sangre.
    “Are you willing to let us interview McHale?” Sangre demanded. “With a camera present?”
    We were saved from LaGuertas answer by the arrival of Captain Matthews. He clattered up the stairs and stopped dead as he saw our little art exhibit. “Jesus Christ,” he said. Then his gaze swung to the group of reporters around LaGuerta. “What the hell are you guys doing up here?” he asked.
    LaGuerta looked around the room, but nobody volunteered anything. “I let them in,” she said finally. “Unofficially. Off the record.”
    “You didnt say off the record,” Rick Sangre blurted out. “You just said unofficially.”
    LaGuerta glared at him. “Unofficially means off the record.”
    “Get out,” Matthews barked. “Officially and on the record. Out.”
    Eric the Viking cleared his throat. “Captain, do you agree with Detective LaGuerta that this is a brand-new string of murders, a different killer?”
    “Out,” Matthews repeated. “Ill answer questions downstairs.”
    “I need footage,” Rick Sangre said. “It will only take a minute.”
    Matthews nodded toward the exit. “Sergeant Doakes?”
    Doakes materialized and took Rick Sangres elbow. “Gentlemen,” he said in his soft and scary voice. The three reporters looked at him. I saw Nick Something swallow hard. Then they all three turned without a sound and trooped out.
    Matthews watched them go. When they were safely out of earshot he turned on LaGuerta. “Detective,” he said in a voice so venomous he must have learned it from Doakes, “if you ever pull this kind of shit again youll be lucky to get a job doing parking lot security at Wal-Mart.”
    LaGuerta turned pale green and then bright red. “Captain, I just wanted—” she said. But Matthews had already turned away. He straightened his tie, combed his hair back with one hand, and chased down the stairs after the reporters.
    I turned to look at the altar again. It hadnt changed, but they were starting to dust for prints now. Then they would take it apart to analyze the pieces. Soon it would all be just a beautiful memory.
    I trundled off down the stairs to find Deborah.
    Outside, Rick Sangre already had a camera rolling. Captain Matthews stood in the wash of lights with microphones thrusting at his chin, giving his official statement. “. . . always the policy of this department to leave the investigating officer autonomy on a case, until such time as it becomes evident that a series of major errors in judgment call the officers competence into question. That time has not yet arrived, but I am monitoring the situation closely. With so much at stake for the community—”
    I spotted Deborah and moved past them. She stood at the barrier of yellow tape, dressed in her blue patrol uniform. “Nice suit,” I told her.
    “I like it,” she said. “You saw?”
    “I saw,” I told her. “I also saw Captain Matthews discussing the case with Detective LaGuerta.”
    Deborah sucked in her breath. “What did they say?”
    I patted her arm. “I think I once heard Dad use a very colorful expression that would cover it. He was ‘reaming her a new asshole. Do you know that one?”
    She looked startled, then pleased. “Thats great. Now I really need your help, Dex.”
    “As opposed to what Ive been doing, of course?”
    “I dont know what you think youve been doing, but it isnt enough.”
    “So unfair, Deb. And so very unkind. After all, you are actually at a crime site, and wearing your uniform, too. Would you prefer the sex suit?”
    She shuddered. “Thats not the point. Youve been holding back something about this all along and I want it now.”
    For a moment I had nothing to say, always an uncomfortable feeling. Id had no idea she was this perceptive. “Why, Deborah—”
    “Listen, you think I dont know how this political stuff works, and maybe Im not as smart about it as you are, but I know theyre all going to be busy covering their own asses for a while. Which means nobody is going to be doing any real police work.”
    “Which means you see a chance to do some of your own? Bravo, Debs.”
    “And it also means I need your help like never before.” She put a hand out and squeezed mine. “Please, Dexy?”
    I dont know what shocked me more—her insight, her hand-squeezing, or her use of the nickname “Dexy.” I hadnt heard her say that since I was ten years old. Whether she intended it or not, when she called me Dexy she put us both firmly back in Harry Land, a place where family mattered and obligations were as real as headless hookers. What could I say?
    “Of course, Deborah,” I said. Dexy indeed. It was almost enough to make me feel emotion.
    “Good,” she said, and she was all business again, a wonderfully quick change that I had to admire. “Whats the one thing that really sticks out right now?” she asked with a nod toward the second floor.
    “The body parts,” I said. “As far as you know, is anybody looking for them?”
    Deborah gave me one of her new Worldly Cop looks, the sour one. “As far as I know, there are more officers assigned to keeping the TV cameras out than to doing any actual work on this thing.”
    “Good,” I said. “If we can find the body parts, we might get a small jump on things.”
    “Okay. Where do we look?”
    It was a fair question, which naturally put me at a disadvantage. I had no idea where to look. Would the limbs be left in the killing room? I didnt think so—it seemed messy to me, and if he wanted to use that same room again, it would be impossible with that kind of nasty clutter lying around.
    All right, then I would assume that the rest of the meat had gone somewhere else. But where?
    Or perhaps, it slowly dawned on me, the real question should be: Why? The display of the heads was for a reason. What would be the reason for putting the rest of the bodies somewhere else? Simple concealment? No—nothing was simple with this man, and concealment was evidently not a virtue he prized too highly. Especially right now, when he was showing off a bit. That being the case, where would he leave a stack of leftovers?
    “Well?” Deborah demanded. “How about it? Where should we look?”
    I shook my head. “I dont know,” I said slowly. “Wherever he left the stuff, its part of his statement. And were not really sure what his statement is yet, are we?”
    “Goddamn it, Dexter—”
    “I know he wants to rub our noses in it. He needs to say that we did something incredibly dumb, and even if we hadnt hes still smarter than we are.”
    “So far hes right,” she said, putting on her grouper face.
    “So . . . wherever he dumped the stuff, it has to continue that statement. That were stupid— No, Im wrong. That we DID something stupid.”
    “Right. Very important difference.”
    “Please, Deb, youll hurt your face like that. It is important, because hes going to comment on the ACT, and not on the ACTORS.”
    “Uh-huh. Thats really good, Dex. So we should probably head for the nearest dinner theater and look around for an actor with blood up to his elbows, right?”
    I shook my head. “No blood, Deb. None at all. Thats one of the most important things.”
    “How can you be so sure?”
    “Because theres been no blood at any of the scenes. Thats deliberate, and its vital to what hes doing. And this time, hell repeat the important parts, but comment on what hes already done, because weve missed it, dont you see?”
    “Sure, I see. Makes perfect sense. So why dont we go check Office Depot Center? Hes probably got the bodies stacked up in the net again.”
    I opened my mouth to make some wonderfully clever reply. The hockey rink was all wrong, completely and obviously wrong. It had been an experiment, something different, but I knew he wouldnt repeat it. I started to explain this to Deb, that the only reason he would ever repeat the rink would be— I stopped dead, my mouth hanging open. Of course, I thought. Naturally.
    “Now whos making a fish face, huh? What is it, Dex?”
    For a moment I didnt say anything. I was far too busy trying to catch my whirling thoughts. The only reason he would repeat the hockey rink was to show us we had the wrong guy locked up.
    “Oh, Deb,” I said at last. “Of course. Youre right, the arena. You are right for all the wrong reasons, but still—”
    “Beats the hell out of being wrong,” she said, and headed for her car.